THE TRUCKER
*A guy recording the details of his journey on a tape recorder.
7:42 a.m. September 14th.
Day three. Two hundred miles. Three gas stations. One decent coffee.
Met a guy named Frank. Lives in a van with his mom.
Same Dickies for twelve years.
God, I believe him. Damn good coffee.
(Still Dickies.)
THE TRUCKER
Close-up de unos labios hablando a un auricular. Los dedos juegan con el cable. Está grabando sus pensamientos. Un iPhone 3 registra cada palabra.
Poco a poco descubrimos fragmentos de él: su voz, sus manos, el café. Da un sorbo. Unas gotas caen sobre el pantalón. Intenta limpiarlas con la mano. Solo consigue extender la mancha.
“Same Dickies for twelve years. God, I believe him. Damn good coffee.”
Por primera vez abrimos plano. Ahí está él, entero, con sus Dickies de siempre.
Still Dickies.
AMERICAN SK8R
An absent-minded skater casually trimming his hair with a pair of scissors while trying to remember the number of a Dickies model. His mind keeps drifting and he eventually loses interest in finding the answer.
246?
264?
876… or 7?
(Long Pause)
Nyeah…
(Still Dickies.)
AMERICAN SK8R
Nuestro SKT8 está sentado en una silla en mitad de la nada. Ajusta los ejes del skate mientras un colega le pasa la máquina por la cabeza. El pelo cae al suelo. Él repite números, intentando acordarse de sus Dickies. Planos cortos su boca y expresiones faciales. Cuando ya no queda pelo que cortar ni eje que ajustar, pierde el interés. Se levanta, tira el skate al suelo y se larga rodando. Lo vemos desaparecer de cuadro.
MISFIT
*A peculiar character, completely in his own world, casually whistling My Way (Frank Sinatra) to himself. Whatever he’s doing, he does it his own way.
Na na na, na-na-na…
(Regrets, I've had a few)
Na na na-na, na-na-na-na…
(But then again, too few to mention)
Na na na-na-na-na…
(I did what I had to do)
Na naaa… na naaaa…
(And more, much more than this)
Na naaaaaa… na naaaaaa…
(I did it my way)
(Still Dickies.)
MISFIT
Este misfit se entrega a una danza solitaria con sus nunchakus. Entrena mientras canta, tararea o silba “My Way”, de Frank Sinatra, como si fuera un pequeño himno íntimo a su propia rareza. Planos extremadamente cerrados de sus labios, húmedos y concentrados en el silbido, se entremezclan con planos más abiertos en los que contemplamos la extraña elegancia de sus movimientos: disciplina y abandono. Todo sucede a cámara lenta. Belleza torcida.
ARTIST
*An aspiring artist imagining out loud everything he’ll become and do when he grows up.
When I grow up, I’m gonna be an artist.
Frida Kahlo. Pablo fucking Picasso.
Travel to Tokyo, New York, L.A.
Play the piano. Drive nice cars. Be on TV.
Buy flowers for Mom. Kandinsky. Beethoven.
I’d smoke just to have a silver cigarette case.
I’d have a different wardrobe for every fiancée.
I’d never be president. I wouldn’t wanna shake that many hands.
When I grow up… aaah, when I grow up, I’m gonna be…
(Still Dickies.)
METERLE UN ROLLO MÁS AMERICANO.
ARTIST
Él habla de sus grandes ambiciones, se lo está contando a alguien, como si estuviera en una entrevista. Empezamos muy closeup de su cara. Poco a poco, la cámara se aleja con zoom.
“When I grow up, I’m gonna be an artist. Frida Kahlo. Pablo fucking Picasso. Travel to Tokyo, New York, L.A. Play the piano. Drive nice cars. Be on TV.”
Seguimos abriendo hasta que un hombro entra en cuadro. El suyo. Está frente a un espejo. No se lo está contando a nadie. Se lo está prometiendo a sí mismo.
Still Dickies.
OLD LAD
* A woman thinks about all the different versions of herself she’s been over the years.
Still young. Still old.
Still old-fashioned. Still avant-garde.
Still difficult. Still charming.
Still late. Still sharp.
Still you. Still me.
Still here.
(Still Dickies.)
METER A MURILLAS.
OLD LAD
Ella está tumbada en un sofá, revisando fotos de otras vidas que también fueron la suya. Infancia, adolescencia, versiones anteriores de sí misma. Planos de ella se mezclan con las fotografías, escaneadas, ampliadas, casi impresas en la retina, como si estuviera almacenadas en algún lugar al fondo de la cabeza.
Abrimos plano. Ella mira directamente a cámara.
En off, su voz: “Still young, still old, still difficult, still charming… Still me.”
Close-up de sus ojos. Sin nostalgia. Sin disculpas. Seguridad.
Still Dickies.
BEST ONE
*A guy explaining how an ordinary jacket becomes your winning jacket. Not through buying the right one, but by living in it long enough.
That’s my best jacket.
Everybody’s got a winning one.
Three rules.
One: any patch somebody gives you, you put it on. No questions.
Two: you eat shit on your board, rip the sleeve; you don’t replace it.
You take it to that Japanese guy downtown.
He does this sashiko shit.
Stitches it up like he’s making a fucking tablecloth.
Beautiful.
Three: take it everywhere. EVERY FUCKIN’ WHERE
It has to be the jacket Robinson Crusoe would take to the fucking island.
(pause)
You follow me?
I don’t remember when I bought this.
I don’t remember where.
(pause)
I don’t care.
It’s mine.
(Still Dickies.)
BEST ONE
La chaqueta cuelga sola de una percha. Como una reliquia. Algo que vale demasiado, aunque nadie sepa muy bien por qué.
Nos acercamos. Close-ups, macros. Parches, manchas, costuras, cicatrices. Cada detalle guarda algo de su historia mientras, en off, escuchamos las tres reglas.
“I don’t remember where…”
Entra él. Descuelga la chaqueta, se la pone y se mira.
“I don’t care. It’s mine.”
Still Dickies.
